HÁBITAT ETÉREO
DESDE UN HÁBITAT ETÉREO
Cómo tener cosida la boca
con hilos de inefable angustia
Cómo estar envuelto por alas de cuervos
mi cuerpo no se mueve
no se agita ante lo arcano.
Son mudas las voces del mundo etéreo
tantos rostros sin rostros deambulando.
Negro es hoy el día al despertar
se rasgaron mis ojos
el dolor acabó con mi existencia
se apagó el alma esperando la luz.
De mi cuerpo corroído
huyó la vida
humo de cigarrillo
barrido por el viento.
Inconsciente en el infinito
vi sepultarme rodeado por la soledad.
Profundo es el lugar en el que me encuentro
profundas las fauces de la muerte
tinieblas sofocan mi espíritu
antes sofocado por la vida.
Una cruz germina
en el jardín de los recuerdos
bajo sus raíces
mis restos yacen.
Hoy deambulo en una infinita geografía
sin que nadie me escuche
sin que nadie me recuerde.
INCIERTO SENTIR
Ciego
privado de aire
corazón aquietado
Piedra sobre piedra
y soy muro.
Cuerpo desértico
venas estériles
sangre iceberg
alma circundando
latitudes perpetuas.
Escribió la Parca en la madrugada grácil
el final de una vida nada ejemplar
nada placentera.
Anatomía fría, descolorida e inerte
acomodada en fúnebre casa.
Vislumbro miradas desahuciadas
rostros consternados
corazones afligidos
flotando alrededor de este ataúd
como planetas desorbitados
alumbrados por un sol muerto.
Llantos y cantos funerarios
cólera hacia el cielo, también sosiego
deceso aceptado
La vida sigue
hay que ponerse roca.
Palabras
las últimas
dedicadas a mi nombre mustio
Palabras superficiales
ahogadas en el silencio
Aquí no se puede oír
la voz no sirve
la voz no llega
Solo puedo sentir
el vacío
devorándome
tras el túnel.
La muerte arremete
toma tu cuerpo
y de un momento a otro
yo no eres de ti
ya no estas
-ave sin cielo, extraviada entre nubes grotescas-
y ¿quién demonios fuiste?
¿qué cosa eras en la casa grande?
¿quedaste grabado en la ingrata memoria del mundo?
¿te extrañara ella?
me cuestiono y me es imposible responder
la voz no sirve
la voz no sale.
En este día sin mundo
con los dos pies en tierra extraña
camino silencioso al olvido.
LA ÚLTIMA MORADA
Glacial clima
inundando la estrecha habitación
que acoge mi cuerpo
materia que transitó
sola sin rumbo
como animal de aire en selva gris
buscando su razón de ser.
La estrépita luz del día
alumbró el abismo
la hoz desfloró mi alma.
Rebobino el episodio
hasta el corazón palpitante
hasta el pensamiento vivo
y como siniestra ola
el recuerdo se vuelca contra mí.
Absorto observé en mí camino
la falsedad
la hipocresía
la mueca mal hecha en la careta del mundo
y expiré el corrompido aire
que apagó las llamas de mis años risa.
Cubierto por un manto de tierra
descanso apacible
y siento que el caos continúa arriba.
UNA EXTRAÑA EXPRESION
I
Hoy seré sincero
Breve
Concreto
Te abrazo en la quietud de mí ser
te anuncio mi sentir
…
¡Lo entendiste?
¿Podrás consolarme?
Existo en ninguna parte
y beso la ausencia
y ese beso
me mata
II
Hoy caminé atado a tu mano tersa
te acaricié
reí contigo a cantaros
hablé de mis emociones
de todo lo que veo
y del cómo el llanto
me parte
pero no dijiste nada
tenías dos océanos en tus oídos
dos conchas preciosas
y no me escuchaste
y no me viste
y no sentiste mi desesperación
Me tendí entonces muerto de muerte
a contemplar el paisaje eterno.
ANSIADA DESPEDIDA AL DOLOR
Odio el dolor
incrustado en mí ser
la negra ansiedad
oscureciendo mis ojos.
Siniestras sensaciones
me dilapidan
están vistiéndome de ausencia
Entro esta noche
a la sombría agonía
Bailaré con la muerte
la última canción del mundo.
La angustia maligna
apagará mi sol
encenderán las velas
consumiré mi ser en las llamas
infierno anticipado
y con ojos ceniza
miraré la ritual velación
mi vuelo eterno a los confines
EVOCACIÓN
Evoco a la muerte
en esta hora fatal
Deseo que su ardiente piel
seque mi sudor de pánico,
que sus piadosas manos
cosan mis heridas
y acojan mí ser postrado de torturas.
Mi alma presiente el apocalipsis,
el día de la eterna ausencia
esta cercano
Perpetran el sueño
mis órganos enfermos
bajo el andar del tiempo.
En cuanto deje de respirar
habrá de morir conmigo este dolor
SENTIMIENTO SILENCIOSO
Frente al rostro de la muerte
se silencia la voz
palidece la mirada
mi ser finito se despide
y ya no vuelve
no vuelve
no vuelvo.
Vivía cautivo al sufrimiento
agachando la mira
y escribiendo cosas
que solo los hombres tristes
pueden entender.
Vivía digo
porque aunque aún respiro
Cuando las campanas repiquen en mi nombre
llegará el renacer inmortal de esta alma
víctima del odio, esclava del desamor
REENCUENTRO
Los he llamado
con la desesperanza intacta
y aquí están rodeándome
en la floración de mi silencio.
Puedo verte madre
mas no alcanzo a consolarte
no me sirven mis livianos dedos
para secarte las lágrimas.
Los he convocado
y ellos vinieron
trajeron ramos
un sonido que percibo como llanto
lazos como señales de perdón.
Yo solo quise su presencia
la cadena de nuestra sangre
resistiendo el óxido de la separación.
Los he llamado
desde esta tierra inmóvil
y sus cabezas giran
con los riffs de la nostalgia.
Aquí está la gallada
de la bohemia y el alcohol
compañeros del metal
en el remolino del mosh.
Habré de verlos desde lejos
cuando este escenario calle definitivamente.
Mírenme, aprendí a volar
junto al cuervo
que cuide dentro de mi pecho
y hoy migramos libre al país de la nada.
Las he citado
con la ternura resquebrajada
con los labios secos de amor
y a mí arribaron las musas de mis tristezas,
bellas mujeres dueñas de este dolor
y su añoranza filosa.
Han asomado sus dulces rostros
las compañeras de la locura
ellas que besaron mi tímido corazón
y con gestos divinos dibujaron una sonrisa
una sonrisa que luego ellas mismas borraron
con la “daga fila” de la traición
y yo lloré porque nací de las lágrimas.
Aquí llegaron
aquellas que recibieron mi amor
mi pasión desmesurada
y en ocasiones odio en mis palabras
Ya no puedo abrazarlas
porque tengo los brazos
dormidos sobre el tórax.
Los llamé con la alegría herida
llegaron pero eran otros
rostros envejecidos
demacrados
ya no vinieron niños
sino padres,
hombres adoloridos
Llegaron sin juguetes
solo con los años de la infancia
erigidos en sus recuerdos
Llegaron pero el barrio no es el mismo
y todo fue congoja.
Esta emoción es incierta
sin sentido, antinatural
me llena de felicidad este momento
mas tengo la boca vacía
y tanto rezo me espanta.
Estoy demasiado quieto
demasiado callado, inerme
en un cajón donde cabe la eternidad
y estando todos
falto yo.
HE DESPERTADO EN LA OSCURA REALIDAD
La cálida luz de lo legible se extingue
la demencia sacude mi cabeza,
tengo un sentido negro de la vida
y aunque ningún dedo mueva
y el corazón no palpite
y los ojos sean cuencas
es triste ver oscuridad
recuerdos fúnebres
ahogados en el pantano.
La noche avanza
como caballo loco.
Encadenado en el tedio
escucho depresivas melodías
voces de corazones muertos.
Nunca antes
interminable sensación de vacío,
la muerte se desnuda
y me seduce
con su figura larga y filosa
desgarra el espíritu
de mi carne adolorida.
La noche avanza
como caballo loco
pero el alba la decapita.
Despierto y deseo ausentar
todo sentimiento,
escapar a las sombras
volver a nacer
volver a cerrar los ojos que ya no tengo
y ver mi antigua realidad,
no esta realidad
negra y muda
en la que ando sin caminar.
Patricio Vega Arrobo (Cariamanga, Ecuador, 1987). Se declara un pirómano escritor provocando incendios en bosques de cabezas. Poeta y Gestor Cultural. Fundador de Viz-k-cha Editorial Independiente, administrador del Blog CROMOSOMA LUNÁTICO, Miembro de número de la CCE “Benjamín Carrión” Núcleo de Loja. Fue el Coordinador del Colectivo de Arte y Cultura LETRA FUEGO periodo 2014-2019.
Publicó las plaquetas de poesía “DESARRAIGO” (Muestra poética, 2016), “naceré en el VACÍO con un cuerpo de AGUA contenido en un GRITO” y “CABEZA INTRODUCIDA EN UN SACO” (2017). Consta en varias antologías como: Wiwasapa, y Sensaciones Oníricas (Ecuador), Horror Bizarro cuento y poesía (Editorial Cthulhu, Perú) y Antología de Poesía Hispanoamericana (Editorial Casa Verde, México).
Sus textos aparecen en revistas impresas como digitales de Argentina, Colombia, Chile, España, México, Perú, Venezuela y Ecuador. Sus pasiones adicionales son el rock, la pintura y el fútbol. Amante del Arte por los siglos de los siglos.
